Ecrire pour Lui

Rejeté. Exclus. Chassé. C’est le lot de toute mon existence. Lorsqu’on me croise, on change de trottoir. Si je quémande un peu d’hospitalité, je suis chassé sous les insultes. Je marche dans la rue, supportant les regards pleins de méfiance, de terreur parfois, de haine surtout. C’est ma vie. Depuis toujours. Alors, pour me défendre, je me suis renfermé sur moi-même. J’ai contenu au fond de moi toute cette malveillance, ce ressentiment à mon égard. Je suis devenu de plus en plus sauvage, agressif, violent. J’erre dans les rues, le poil hérissé, les yeux étincelants, les griffes toutes sorties. Au moins, on n’a plus peur de moi sans raison. L’estomac dans les pattes, les babines légèrement retroussées laissant apercevoir mes dents, petites mais bien aiguisées, j’ai flairé quelque chose. La délicieuse odeur d’un petit rongeur comestible. Il doit se tenir au coin de la rue. Ces rues étroites, moisies, mal famées, aux égouts qui déversent dans l’atmosphère leur odeur pestile...

Je les observe depuis ma fenêtre. Ils sont un peu bruyants la nuit, mais qu'est-ce qu'ils sont mignons... La mère, toujours aux aguets, veille de près ou de loin sur ses petits. Elle s'absente parfois de longs moments, peut-être pour aller chercher un peu de nourriture. Les trois petits chiots l'attendent patiemment, restant sur leurs gardes, comme elle a dû le leur apprendre. Ces chiens sont sans maitre. Ils vivent, ou plutôt survivent, avec ce qu'ils trouvent. Obligés d'être vigilants à chaque instant, ils ne mangent pas à leur faim chaque jour, mais après tout, ils ne connaissent que ça. Le sens de leur vie ? Simplement vivre. Trouver à manger, être à l'abri, dormir, trouver à manger, être à l'abri... Ces chiens sont sans maitre. Ils n'ont personne qui veille sur eux, personne pour les choyer, pour pourvoir à tous leurs besoins. Ils n'ont personne pour qui ils pourraient vivre, qu'ils pourraient aimer et de qui ils pourraient être...